Panne des sens

 

Je me suis levé du mauvais pied

irrité, en arythmie

comme si j'avais des vers

avec ces idées noires

qui font que rien ne rime

complètement sonné

j'ai couché sur papier

de mornes blessures

d'infimes césures

d'une médiocrité

offerte aux satyriques

 

j'avais la main molle,

une main cherchant ses pieds

des envies de lyrisme

et à la relecture

j'aurais aimé ces airs

 

Mais parfois la plume s'effiloche

et sa pointe loin de l'art

me rentre dans le lard

et quelques saillies moches

rampent comme des cafards

 

je me suis gratté vers l'aine

à défaut d'avoir les reins beaux

et j'ai jeté mes mots

comme un pauvre glaviot

 

Je me suis recouché

à plat sur le papier

avec mes odeurs de pieds

et mes rêves de poèmes.